Got me (Gilles, 8)

« Allez chérie, choisis. »

« Chérie? »

« Chérie... »

Elle est géniale. Elle fait parfaitement la gueule. Plantée sur le carrelage blanc, le front qui arrive tout juste au dessus des bacs à glace, elle regarde partout, sauf en direction de son interlocutrice. Elle roule des yeux comme personne, vers le haut vers le bas, louche du côté de la porte, et ignore sa mère comme une princesse, dans son bermuda jaune.
Le vendeur s'impatiente avec douceur. Au mois d'août il est interdit de presser le client, et comme il n'est que 17 heures, il a même le courage d'un sourire vers la princesse.
Et vas-y que je t'ignore.

Gilles observe tout ça depuis l'entrée du glacier. Il est clair que la princesse fait la gueule à toute l'espèce humaine, il n'espère donc pas échapper à la règle.

Mais Maman s'énerve. Sans trop savoir, elle saisit la main du bermuda jaune avec brutalité, et l'emmène dans un coin.

« Jeune homme, qu'est ce que je vous sers? »
« Ah euh... »
De loin, Gilles voit les joues de la princesse rosir, son regard s'ancrer dans le sol. Elle a un pansement derrière le pied droit et une traînée de sable encore mouillé sur l'avant-bras.
Gilles se décide.
« Euh... Je vais prendre café, et... »
Une voix salée s'élance dans son dos.
« Je veux une double, framboise et pomme. S'il vous plaît. »
Gilles se retourne, se baisse pour chercher le regard, encore raté.