« Allez chérie, choisis. »

« Chérie... »

Elle est géniale. Elle fait parfaitement la gueule. Plantée sur le carrelage blanc, le front qui arrive tout juste au dessus des bacs à glace, elle regarde partout, sauf en direction de son interlocutrice. Elle roule des yeux comme personne, vers le haut vers le bas, louche du côté de la porte, et ignore sa mère comme une princesse, dans son bermuda jaune.
Le vendeur s'impatiente avec douceur. Au mois d'août il est interdit de presser le client, et comme il n'est que 17 heures, il a même le courage d'un sourire vers la princesse.
Et vas-y que je t'ignore.

Gilles observe tout ça depuis l'entrée du glacier. Il est clair que la princesse fait la gueule à toute l'espèce humaine, il n'espère donc pas échapper à la règle.

Mais Maman s'énerve. Sans trop savoir, elle saisit la main du bermuda jaune avec brutalité, et l'emmène dans un coin.

A quelques jours de la fête des pères, le Furet du Nord (comme la Fnac, mais à une heure de train de Paris) a sélectionné une dizaine d'ouvrages supposés plaire aux papas de toute la France. Et ne vous avisez pas d'aller chercher plus loin...

Dimanche, Jean-Claude, passionné par l’Egypte antique (pour leurs trente ans de mariage, leurs amis leur ont offert, à Cécile et lui, une croisière sur le Caire, c’était superbe mais qu’est-ce qu’il fait chaud dans ces pays-là), recevra donc de sa fille le Toutankhamon de Christian Jacq.

Pendant ce temps-là, les enfants de Michel tenteront d’initier leur père à la littérature contemporaine américaine avec La route, de Cormac McCarthy. Nicolas penchait plutôt pour Désert, de Le Clézio (« attends, papa dit toujours qu’il adorerait visiter le Sahara »), mais Nina est restée inflexible (« si ça lui fait prendre conscience des vraies choses importantes, tant mieux!»).

A l’apéro, entre deux tomates cerise, Laurent déballera la Chronique du règne de Nicolas 1^e. Patrick Rambaud sera censé consoler ce socialiste en pleine crise identitaire de l’humiliation européenne, encore brûlante.

De son côté, Margaux la joue diplomate en offrant L’aube le soir ou la nuit, récit d’une campagne électorale victorieuse, à son sarkozyste de père. Vu le sourire qui accompagne le cadeau, Stéphane ne sait pas trop comment il doit le prendre, mais l’heure n’est pas à l’esclandre. Plutôt au gigot-flageolets.

Le samedi après-midi, devant le stand du Furet, Clément a longtemps hésité entre la facilité et l’audace. Il tient dans une main "Mon cher Papa...", le recueil Folio du mois (toujours là quand il faut), et dans l’autre La part de l’autre, la rêverie hitlérienne d’Eric-Emmanuel Schmitt. Main gauche : deux euros, ça fait pas beaucoup quand même… Main droite : et s’il le prenait mal ?

Finalement, Thierry recevra donc un bon vieux Philippe Delerm. Plus impersonnel, tu meurs…

Presque à chaque fois, en sortant du métro, j’aperçois Bob Dylan derrière la vitre du Mac Do. Et je ne sais jamais si je trouve ça triste ou si ça me fait plaisir. Ou si je trouve ça triste que ça me fasse plaisir.